“الواقع يا عزيزي”

الواقع يا عزيزي

هذا ما زرتك لأجل

وبينما كنت تواصل مناداتي من مطبخك

دسستُ عشرات الأعين

في الفُرُش وتحت المقاعد

وخلف زر الكهرباء

الذي يجعل الضوء يرتج  

مثل حقيقة فاجعة

الواقع هو ما أفكر فيه وأنا أصافحك عند الباب

كأنني سأقضي ليلتي في العراء

الواقع الذي يتنفس بصعوبة

بينما تشير بإصبعيك: اطمئنْ

استمر في القراءة

الصوابية السياسية

أبدأ محاضرتي

بـ”الصوابية السياسية”

أشعر بالطعم المعدني في فمي

أكرر المصطلح،

ولكن بإنجليزية سليمة هذه المرة

“البوليتيكال كوريكتنيس”

أمضغه جيدًا،

ثم أبصقه في وجه صديقتي

دون أن أعرف ماهيته حقًا.

أقف أمام المرآة

أتمدد وأنكمش مرتين

كحبل مطاط،

وأذهب بمحاضرتي العصماء بعيدًا،

حيث لا أعرف،

كرصاصة في زَفّة.

وصديقتي الحمقاء،

تطلب مني

– أنا الذي تعلمت ربط الحذاء حديثًا –

أن أميز لها الألوان بدقة.

 

استمر في القراءة

“في هذه اللحظة ندرك

أننا عشنا من قبل هكذا تماماً،

أو حلمنا أنه حدث.”

– بافلوس بيزاروس

وقت كنا نرتاد الشوارع لشراء الأشياء

خلعتِ قفّازكِ وقلتِ لا أقدر الآن على الحساب.

بكيتُ على الأسفلت مودّعكِ مرتين في يومين

متتاليين بنفس الطريقة:

حضن مطارات هائل وقبلة على الخد الأيمن

تعقبها تربيتة على الرأس

لا أعرف لِمَ جعلني هذا التكرار أحزن.

استمر في القراءة

((شمس المحاسِن بوجهَك ساطعة عَذْرا))

.

صيفٌ صغيرٌ في بداية الشتاء:

حتي وأنتِ تنتفضين في رعب يا حبيبتي

أمام الحروب الخاسرة

علي مرأي من أعيننا

واتجاهلها أنا في عناد طفولي

متشبثاً بثديك المكور والصغير مثل دفقة حب

تنمو في وجه القبح حولنا

استمر في القراءة

الحياة بشعار شانيل

لو كنت مديري كنتُ خلعتُ ‘كندرتي‘ واشتريتُ لكَ ورداً يبتسمُ ابتسامةً صناعيّةً وأهمس من وراء ظهرك أنكَ كتلةٌ من الخراء. لكنكَ مُفلسٌ كيومِ أحد في كنيسة بشمال أوروبا: رسومات عذبة من الماضي لا تعني الآن سوى هزل. الحياة علبة مغلقة فارغة كانت تنتمي لشخص أحمق فتحها وجعلني هنا – الذنب كاثوليكي المنشأ؛ القديس بطرس صخرة الكنيسة ومارشاربل بحق جاه النبي – دس وجهك بين الورق بلا صياعة! هل قلتُ لكَ كم شعرة بيضاء في رأسي عددتها هذا الصباح كتعويذة ضد ما ينتزعني للخلف، وضدك أنت؟ جسدي بلا وطن، بلا قلب، لكنه يقولون سليم وكبد وكليتين يعملان بكفاءة ويرتدي السكاربينات ويقود السيارة ويجلس في الاجتماعات طيلة اليوم. في الليل يتحوَّل إلي فراشة فأحرقه بولاعتي وأنام. بالنهار يشرب سوائل أجعله يصدق أنها خمر. جسدي عالق وسط صحراء صناعيّة حيث الأساطير لم تعد شيطاناً يلهم الشعر ولا حيواناً بأجنحةٍ يفترس البشر، بل كلمات مثل ‘مقاومة‘. ‘حب‘. ‘حياة بسيطة‘. ‘ثورات عربيّة‘. الحياةُ مثل علبة مغلقة فيها جسدي ومرسوم عليها شعار ‘شانيل‘. أخزنها تحت الفِراش، وأنام.

استمر في القراءة

((وَثَقُوا يَدَيَّ وَرِجْليَّ. أُحْصِي كُلَّ عِظَامي)) – مزمور ٢٢

.

فرحتنا. فرحتنا التى لا تسع شيئاً

ولا تستجيب إلا لنا.

فرحتنا أول الصيف. أول الموسم المغطى بالعشب الذى يكسو جدران الحمام وغرف النوم والطُرقة وجلودنا التى تنبهت أخيراً إلى وضعية أشد خطورة من مسك الليل. حان وقت فرحتنا التى أبكتنا كثيراً فى انتظارها الموقوت.

استمر في القراءة

تعتيم

صباح سكندري آخر ينتهي بالعودة للقاهرة. لا شئ في هذه المدينة يشبه شيئاً آخر تعرفه. حين تزورها كسائح تاريخ تحمل رائحته في قلبك وتنظر للبحر من هذه الشرفة العتيقة. وتنتظر حتى تمتلئ الرئتان. قضيت ليلتي مع فيرجينيا وولف: ما هو أسوأ من رواية؛ تتبُّع سيرة حياة منذرة بالأسى، رومانسية وشائقة حين تقرأها في كتاب لكنها تطلق في أوصالك ارتعادة حين تكتشف حجم الشبه بينها وبين الواقع. واقعك. تنظر فيرجينيا معك إلى بحر الإسكندرية، يأخذك الهواء المالح لثلاثينيات القرن الماضي، بينما كانت تفكر في طريقة للموت هرباً من العالم، من غول الحرب ومن الجنون. تُرى ماذا يكون شعورها إن هي أسندت مثلي مرفقيها على هذا السور المنتمي للقرن الماضي وواجهت البحر بعين بينما العين الأخرى ترقب مسيرة صغيرة لمجموعة من الشبان الغاضبين على استيلاء أسوأ ترس في ماكينة اليمين الرجعي على البلاد. أقرأ: “وكانت فيرجينيا قد قررت مع زوجها يهودي الاصل ان يتخلصا من حياتهما بالغاز السام لو تمكن الألمان بقيادة الجيش النازي من اجتياح لندن…” هل الرحيل إجابة السؤال؟ يصدمني طريق مسدود مع مُلوحة الهواء. لمن نترك هذا الجمال كله؟ تجيب المترجمة من وحي خيالها على لسان وولف: “لو كنت أعلم بهزيمة الألمان لما قررت التخلي عن الحياة.” يراودني الشك في خيال لا يدرك القوة الكامنة في قرار الموت الاختيارى. أعود لتعليق وولف المتأسي: “كيف تعتمون المدينة الجميلة بالسواد مخافة الحرب، التعتيم اسوأ من الحرب.” هذا ما تقوله: التعتيم اسوأ من الحرب.

استمر في القراءة