“Love Punished”. fresco from Pompeii, Naples Archaeological Museum. Source: flickr.com/70125105@N06/

هذه الشقة صحراء

تنقطع الكهرباء فتلمع عيون الذئاب

أحدهم يرفع الأغطية

ثعبانٌ طريّ يتحرك حولي

تُفتح الشرفة فتدخل فرقة بدائية بموسيقاها

وإلهٌ من لحمٍ ودم يسقط على الفراش.

استمر في القراءة

Julian Schnabel, “Tina in a Matador Hat”, 1987. Source: julianschnabel.com

يقولون أن العرب أحياء اللغة، حين تكون اللغة هي الماء، والعرب هم السمك، وأنا على الشاطئ بالسلّة الفارغة. ككتابٍ على الرف، تمضي حياتي، طيور الفجر تعرفُ. الكآبةٌ تدوي اليوم في خلائي كأغنية نسيتها، والأيام جفت مثل صفٍّ من النخيل. بعد قليل ستقوم القيامة، وأذهب إلى السوبر ماركت وأشتري مقلتين لا تريان الدنيا، وقارورة أضع فيها المرأة بالحليب، نظارات الراي بان ستكفي الظهيرة المشدودة على رمل السماء الساخن، وبيدي قفازٌ وصيف، والقمر، لن يعيرني اهتماما. سأهرب أخيرا، وأذهب بعيدا بعيدا إلى مكانٍ ليس فيه من يحبونني، إن محبيّ قد خربوا حياتي. وأنا ما عدتُ أحب شيئا يذكر، وبسوى القمر وعدة شجراتٍ وولدي والأقلام لا أحب شيئا حقا. المحرك يدور بسرعة، والطريق تفتح فمها وأنا وحيد. لم تعد للنساء إمرةُ حياتي، وسُمّ ريقي كافٍ لتسميمي، أما سمّ ريقتهن، فأنا معوز إليه.

استمر في القراءة

Giuseppe Arcimboldo, The Gardener, 1590. Source: Wikipedia

بصل

البصلة تهيم بالبصلة.

تحضن طبقاتها المتعدّدة،

قائلةً: ُأوْ، ُأوْ، ُأوْ،

كلّ صائت أقصر

من الذي قبله.

يقول البعض إنّها بلا قلب.

لا تحتاج واحدًا.

تكتنف نفسَها،

وتشعر بالكمال. بدائيّةٌ.

أولى الخضروات.

لو أنّ حوّاء قضمتها

بدل التّفاحةِ،

يالَاختلافِ

الفردوس.

استمر في القراءة

James Abbott McNeill Whistler, Harmony in Blue and Silver: Trouville, 1865. Source: artsandculture.google

في هذا الوقت تعرفين

أني أتلحف بغبار المدن

الساعة أقل من ٦٠ دقيقة

العربات تحملني كأم ثانية

لا أقدر أن أكتب عن البحر

استمر في القراءة

Julian Schnabel, Marc François Auboire, 1988. Source: christies.com

في يومٍ ما سافرتُ، كنتُ أحمِلُ ستة عشر كتابا ومحبرتين وعدة دفاتر وأقلام فترت. الليلة السابقة، دخل غرفتي الممرض قائلا، لدي خبرٌ سارّ، سنطلقُ سراح أحلامك ، قال كذلك، أنني لن أعود، وقال إن عدت ستبقى معنا. كان اتزاني مختلا، وأنا أحملُ جسدي في زيّ اتسع من هزال الحبس، أحمل نايينِ في حضني كأنهما ولداي، وأحملُ أمرًا قديما، له علاقةٌ بالدين، ولكنّه ليس الدين، في سيارة الأجرةِ مع أخٍ ليس أخي، أكسّرُ المعادي على جسدي كنبيّ يائس، ألتمسُ إشارات الشرطةِ فأهرب منها، مثلَ يهوديّ في المحرقة، أكسر على وجهي سلاما لن يحدث الآن، هاربًا من كلّ شيء، لن أعود.

في الليل، في بيتي، دوّت الليلةُ كلها بالحيّ والجيران والأقارب، في أذني، اترك لنا مالك قبل أن تذهب، صدقتهم، وجمعتُ كتبي وأقلامي مثل مجنونٍ، وعدتُ فتركت منها لأن ميزان المطار لن يحمل كل ماضي الأحلام.